Temps de lecture — 2 minutes. Ma grand-mère maternelle tient aux fleurs de son jardin comme celui qui, ruiné, tient fermement dans le creux de sa main sa dernière pièce d’or. Alors, chaque fois que mon ballon de football échappait à moncontrôle pour finir au milieu de ce par-terre coloré, sa voix tremblante grondait dans le ciel de ce petit village du nord de la France, me rappelant que football et jardinage ne pouvaient pas cohabiter dans ce paradis des odeurs. C’est surement pour cela qu’en grandissant, je me suis toujours refusé d'utiliser l’expression cultiver son jardin secret.