Sur un fil de funambule.
Nous sommes tous deux plongés dans le vide abyssal provoqué par le moment d'après : celui qui reprend la vie et promet un atterrissage sans parachute aux âmes condamnées par les conséquences de leurs actes. Sur le parquet gît son corps, inerte, dont le sang jaillit en faiblissant de sa jugulaire, rythmé par les dernières pulsations de son cœur. Il se répand sur le sol tel le roulement d'une vague sur le sable, dans le silence assourdissant qu'impose le bourdonnement des regrets. L'arme du crime est serrée dans ma main droite et porte les traces indélébiles de la violence de notre...
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